— Антош, ну родному брату трудно пару выходных помочь? — голос свекрови из динамика телефона звучал так, будто она просила перевести бабушку через дорогу, а не потратить третий месяц жизни на чужую стройку. Антон сидел на краю нашей кровати, сгорбившись, и молча смотрел на свои руки. На костяшках ссадины, под ногтями въевшаяся белая пыль от шпатлевки, которую не брала даже специальная паста. — Мам, я и так каждые выходные там, — устало ответил он, потирая переносицу. — У меня спина уже деревянная...