В ноябре шестьдесят первого в посёлковом продмаге пахло мокрой мешковиной и подсолнечным маслом. Клавдия отвесила полкило сахару, ссыпала в кулёк из серой бумаги и подвинула по прилавку. — Сорок пять копеек. Покупательница, тётка в стёганом ватнике, повертела в пальцах новенькую монету. — Никак не привыкну. Вроде копейка, а будто ненастоящая. — Привыкнете, — Клавдия улыбнулась одними уголками губ. — За полгода все привыкли. Дверь стукнула, впустив сырой ноябрьский воздух, и в магазин влетела Настя...