Ему снятся сны с позолотой, сочиняет за пазухой ангела ветреный блюз, ждёт, когда шоколадным станет на вкус, странный ты живописец, изгой , вот кто ты! Бродит он промокший по лужам, возрождает искусством пыльцу , лунный свет.Ты–художник Смерти, её поэт, с темнотой изумрудного плюша! Всё лазурные сны сдаются ему живьём. Мастер слова и ки́сти в берете! Смело входит в запахи Смерти, разбирая на буквы и ноты , втирая в душу, в пальцы, в ладонь! Вслед луна наблюдает кровавым глазом– он любим или проклят вечными звёздами, может он Демиург и помазан?Говорят он рисует и пишет, как бог...

Звезда умерла. Поспешим зафиксировать смерть Желанием. Молча. О мертвых всегда только nihil. Останки чудес предадим снам. Небесная твердь Легко протыкается пальцем сбежавшего психа, Решившего нарисовать на холсте облаков Хоть что-то смешное, а вышли дождливые капли...