— Ну что, Леночка, котлетки-то подавать будешь или нам самим из холодильника достать? Виталик, муж моей золовки Кати, сидел за столом, вальяжно раскинув ноги. Его пузо, обтянутое несвежей футболкой, едва не касалось края стола. Он чувствовал себя здесь как в дешевом, но очень качественном трактире, где официантка обязана улыбаться, даже если ей плюют в душу. — Котлеты были приготовлены Саше на рабочую неделю, — тихо ответила я, не поворачиваясь от раковины. — Ой, да ладно тебе, Лена! — Катя уже была у холодильника...