Марина, пыхтя и упираясь бедром в лакированную стенку, пыталась сдвинуть с места старый сервант. Древний, как сама квартира, темный истукан, набитый хрусталем, который доставали только по большим праздникам и большим скандалам. — Ты что делаешь? — голос Светланы Игоревны ударил в спину, как щелчок кнута. Не громкий, нет. Тихий и вязкий, от которого по рукам Марины пробежали мурашки. Марина выпрямилась, сдувая со лба прилипшую прядь волос. В ее глазах на секунду мелькнула усталость, тут же сменившаяся колючей, оборонительной решимостью...

Метель бушевала уже третий день, заметая сугробами покосившиеся заборы пригорода. Валерка, парень лет двадцати с хвостиком, в стоптанных валенках и латаной телогрейке, проклинал этот февраль и всё на свете. Работа на стройке встала, денег нет, в кармане – последняя мятая сотка. Настроение – хуже некуда. Он брёл по заметённой улице, прижимаясь к покосившемуся забору, когда услышал слабый писк. Сначала подумал, что показалось. Но писк повторился, более отчетливо. Валерка остановился и прислушался...