Февраль. Слякоть на остановке, ветер мокрый, противный. А в голове одно крутится: надо же, какие люди бывают. Вчера ко мне в автобус зашла женщина. Не то чтобы приметная. Пальто серое, шарф намотан до носа. Но руки. Вот руки у неё были красные, потрескавшиеся. Кожа на костяшках стёрта, будто она каждый день что-то тёрла, тёрла, тёрла. Не руки банковского сотрудника. Совсем нет. Села на заднее сиденье, прижала к себе сумку и уставилась в окно. Я ещё подумала: ну вот, ещё одна с бедой. За столько лет на маршруте научилась видеть...