_______________________________ Никому не надо говорить, Ни о чём не стоит сожалеть. Разве мало будет просто быть? Разве нужно, что – нибудь хотеть? Ничего не хочется любить, Никуда ненадобно идти. За окном дождей плетётся нить, Словно чьё - то грустное, – прости… Никуда, никто не позовёт, Кроме стука в стылое окно. Холодает… будто смерть идёт...