— Наташ, займи триста тысяч. Олег сидел напротив и мешал ложкой остывший чай. Круг за кругом. Не смотрел на неё. Смотрел в чашку, как будто там что-то важное было написано. Наталья положила руки на стол. Пальцы сами сплелись в замок. Она молчала и думала — вот он сидит. Постарел. Располнел. Куртка на нём какая-то застиранная. И просит денег. Триста тысяч. Как будто у неё они есть. — У меня нет трёхсот тысяч, Олег. — Ну попроси у кого-нибудь. Или в кредит возьми. Наташ, мне правда надо. — Зачем? Он наконец поднял глаза: — Квартира в Испании...

Я стояла у банкомата на Московском шоссе и смотрела на экран, будто он показывал мне приговор. «Недостаточно средств для выполнения операции». Я нажала кнопку баланса еще раз — дрожащим пальцем, с надеждой, что это какой-то сбой. Ноль рублей ноль копеек. Два миллиона исчезли. Все, что я копила тридцать лет. Все, ради чего я носила одно и то же пальто двадцать зим подряд, ради чего не покупала себе даже нормальную обувь. Все, что должно было меня спасти, когда я совсем состарюсь. Я вернулась домой, ноги несли меня сами — не помню, как шла по ступенькам...