Я не знаю как написать
– Ты правда это написала? – он перечитал письмо трижды…
– Ты уверена, что хочешь, чтобы я это прочел? – его пальцы сжали конверт так, что костяшки побелели. В его глазах читалось не просто любопытство, а какая то животная настороженность, будто он держал в руках не письмо, а живую, трепетную птицу. – Если бы я не была уверена, оно бы давно стало пеплом в камине, – она поправила складку на своей старой шали, пытаясь скрыть дрожь в руках. – Но да. Прочти. Только когда останешься один. Виктор кивнул, не отрывая взгляда от конверта. Бумага была обычная, чуть желтоватая, из тех, что продавали в канцелярском на углу...
— Ты мне солгал! — Ты написал, что ночуешь в офисе! А сам был у нее! Кто она такая??
Все началось не с громоподобных ссор или найденной смс-ки в телефоне. Нет. Предательство подкралось ко мне в образе обычной усталости в глазах моего мужа. В образе тишины, которая все чаще повисала между нами за ужином, когда вместо смеха и рассказов о прошедшем дне слышался лишь стук вилок о тарелки. Его звали Марк. Мужчина с надежными руками и спокойным взглядом, который семь лет назад обещал мне счастье до гробовой доски. И он его дарил. До недавнего времени. — Аня, ты не видела мой синий галстук? — его голос донесся из прихожей...