Утро начиналось как обычно. Словно кто-то заново прокручивал одну и ту же пленку с едва заметной царапиной. От этой царапины картинка чуть подрагивала, но в целом все было знакомо и почти привычно. Я стояла у плиты и переворачивала сырники. Румяные, с хрустящей корочкой, пахнущие ванилью. Максим всегда любил, когда я их готовлю. Раньше он подходил сзади, обнимал за талию и целовал в шею, выпрашивая самый первый, еще горячий. А я делала вид, что отталкиваю его, мол, мешаешь. Сейчас он сидел за кухонным столом, уткнувшись в экран телефона...

Последний глоток холодного чая был горьким. Я сидела на кухне, пытаясь закончить отчет, который все никак не давался из-за усталости. За окном давно стемнело, а тишину в квартире нарушал только стук моих пальцев по клавиатуре. Я ждала Артема. Он задерживался, как часто бывало в последнее время. Ключ скрипнул в замке ровно в десять. Я уже собралась сказать что-то про холодный ужин, но он вошел не один. За ним, громко переговариваясь, ввалились его мать, Галина Ивановна, и старший брат Максим с женой Ириной...