Она приходит тихо — эта странная пустота где-то под грудью, этот необъяснимый зов, который шепчет: «Чего-то не хватает». И мы слушаемся. Мы протягиваем руки вовне — к кружке, к экрану, к одобрению незнакомца в соцсетях, к азарту новой цели. Мы верим, что найдём недостающий кусок там, снаружи. Но проходит время, и простой зов превращается в железные тиски зависимости. Мы боремся, падаем, корим себя и снова боремся. А ловушка, кажется, только крепчает. Что, если мы смотрим не туда? Что, если эта ловушка...

Дождь барабанил по крыше машины. Оля сидела на водительском сиденье, не в силах выйти. Уже третий день после похорон, она все никак не могла заставить себя разобрать вещи Андрея. Но откладывать было некуда, его мать настаивала, что нужно отдать костюмы в благотворительность, пока моль не съела. Странная женщина - человек в земле три дня, а она уже про моль думает. Оля вздохнула, вытерла запотевшее стекло ладонью и посмотрела на дом. Их дом. Теперь только ее. Двухэтажный, с мансардой, которую Андрей так и не доделал за десять лет брака...