Последние лучи сентябрьского солнца мягко ложились на паркет в нашей гостиной, и в воздухе витал уютный аромат запеченной утки с яблоками. Таким вечером должно было пахнуть счастьем. Я, Алиса, за неделю вылизала до блеска каждую полку в этой квартире, которую мы с Максимом называли нашим общим детищем. Наша крепость. Наша ипотечная крепость, но все же. Максим, вернувшись с работы раньше обычного, накрывал на стол. —Смотри, как хорошо получилось, — он с гордостью расставил фужеры. — Почти как в журнале...

Ирина стояла у плиты и варила борщ. Опять. В третий раз за неделю. Потому что опять нагрянули родственники мужа. — Ир, а где сметана? — крикнул из-за стола Володя, брат Игоря. — И хлеб кончился. — Сейчас принесу, — устало ответила она. За столом сидели четверо. Володя с женой Светой, их сын Денис и племянница Игоря Катя. Пришли в два часа дня, без звонка, без предупреждения. Как всегда. И сидят уже четыре часа. — А помнишь, Игорёк, как мы в детстве рыбу ловили? — гоготал Володя. — Ты тогда в речку свалился! Игорь смеялся, наливал водку, резал колбасу...