Виктор стоял в прихожей, нервно поправляя шарф перед зеркалом. Он выглядел слишком нарядно для обычной встречи с друзьями: свежая рубашка, от которой пахло не моим стиральным порошком, а чем-то новым и дорогим, тщательно выбритые щеки и этот бегающий взгляд. — Вить, а деньги? — тихо спросила я, прислонившись к косяку кухонной двери. — Завтра Новый год. Твои родители приедут, мои... Ты обещал зарплату принести. Муж резко обернулся, словно я ударила его в спину. На его лице мелькнуло раздражение, смешанное с брезгливостью...

Ветер в середине ноября был особенно злым. Он пробирался под мое старое пальто, купленное пять лет назад на распродаже в «Ашане», колол лицо мелкими ледяными иголками и, казалось, специально целился в ноги. Мои ботинки, купленные три года назад на той же распродаже, окончательно сдались. Левая подошва отклеилась еще неделю назад, и я пыталась приклеить ее суперклеем, но держалось ненадолго. Теперь каждый шаг по мокрому асфальту отдавался хлюпающим звуком и мгновенным холодом. Носок промок за секунду, вода проникала внутрь, ледяная и беспощадная...