Звонок от Насти раздался в среду утром, когда Катя завтракала. Незнакомый номер, но голос она узнала сразу — лёгкий, немного капризный, с той интонацией избалованного ребёнка, которая не исчезает и в двадцать семь лет. — Катюш, привет. Это Настя. Я вот по поводу квартиры звоню — мама сказала, вы договорились. Я думаю, на следующей неделе вещи привезти, ладно? Катя несколько секунд молчала, глядя на закипающий чайник. — Мы ни о чём не договаривались, Настя. — Как? — голос стал растерянным, почти обиженным...

– Что ты сказал? – переспросила Катя. Она посмотрела на Сергея, пытаясь понять, шутит ли он. Но лицо мужа было серьёзным, даже немного торжественным, словно он только что сообщил приятную новость. Сергей откинулся на спинку стула и взял бокал с компотом. В их небольшой кухне, где они ужинали уже восемь лет, всё было как обычно: мягкий свет лампы над столом, белая скатерть с едва заметным пятном от прошлогоднего красного вина, которое так и не отстиралось полностью. Но в этот вечер воздух словно сгустился...