Вера прислонилась лбом к холодному стеклу кухонного окна и закрыла глаза. Снаружи моросил мелкий октябрьский дождь — тот самый, противный, когда капли не падают, а словно висят в воздухе, пропитывая насквозь за считанные минуты. Внутри квартиры снова витало то самое напряжение — плотное, липкое, от которого хотелось сбежать куда угодно. Хоть в этот дождь, хоть на край света. Лишь бы не слышать. — Максим, я тебе сто раз говорила — не клади мокрые вещи на батарею! — голос Тамары Павловной долетел из коридора, резкий и недовольный, как обычно...