Марина прижала лоб к холодному стеклу, наблюдая, как потоки воды смазывают огни ночного города в размазанные пятна. Ей казалось, что эта квартира, некогда пахнущая свежей краской и надеждой, теперь впитывала в себя запах детской порочной дерзости и бессильной ярости. Три года! Всего три года назад она, тридцатилетняя, умная и, как ей казалось, трезвомыслящая женщина, влюбилась в Игоря. В спокойного мужчину с карими глазами, в которых читалась невысказанная боль от потери. Он был вдовцом. Его жена, Катя, погибла в автокатастрофе, когда их дочке Лере было всего пять лет...