Жил у меня попугай. Простой волнистый, классического зеленого цвета. С простым классическим именем Гоша. Гоша был очень общительным. По-человечьи трещал только в путь. В клетке только питался и спал, все остальное время летал и бегал по квартире. Однажды я сидел в гордом одиночестве на кухне и хлебал шикарнейший наваристый борщ. Гоша приземлился мне на голову, перелез на плечо и затем спрыгнул на стол. Потом в легком прыжке оседлал обод миски и, довольный собой, начал покачиваться из стороны в сторону, не забывая щебетать и дергать головой вверх-вниз...

— Она сказала, что Костя с семьёй уезжают на море и она останется совсем одна, — Гоша нервно теребил салфетку, глядя куда угодно, только не на жену. — Погоди, — Оля медленно опустила ложку. — Кто останется одна? — Мама. Ну, я же говорю, Костя уезжает, и она... — Стоп. Стоп-стоп-стоп, — Оля подалась вперёд, вглядываясь в мужа. — Гоша, ты о чём сейчас? Он вздохнул так, будто готовился к прыжку с парашютом. — Я пригласил маму к нам на Новый Год. Она же моя мать. Она имеет право встретить праздник со своим сыном! Тишина повисла в кухне так плотно, что её можно было резать ножом...