Шесть часов вечера. Ключ щелкнул в замке с той особой усталой нерезкостью, которая бывает только в пятницу. Я, Алина, переступила порог своей же квартиры, ощущая подошвами туфель каждый сантиметр родного паркета. Тишина. Блаженная, пустая тишина после восьми часов телефонных звонков, претензий клиентов и гулкого офисного ада. Я повесила пальто, поставила сумку-лодочку у зеркала и, уже предвкушая душ и халат, двинулась на кухню. Идиллия длилась три секунды. С порога кухни повеяло запахом подгоревшей картошки...

Жила-была девушка Ксюша. Самая обычная, ничем не выдающася. Как говорится -- таких тринадцать на дюжину. В меру хорошенькая, но… как бы получше сказать? Без изюминки, ширпотреб. Качественный, хороший ширпотреб, но не эксклюзивная модель, не штучное изделие...