– Серьёзно, Артём? – Катя замерла у плиты. Её голос дрожал от едва сдерживаемого раздражения. – Ты третий месяц здесь сидишь, и всё, что ты делаешь, – это спрашиваешь про еду! Артём, девятнадцатилетний брат её мужа, лениво развалился на диване в гостиной, уткнувшись в телефон. Его длинные ноги в рваных джинсах занимали половину подушек, а на журнальном столике уже скопилась коллекция пустых банок из-под газировки. – Ну а что? – он пожал плечами, не отрывая глаз от экрана. – Ты же готовишь, вот я и спрашиваю...

Я сижу на кухне, в руках кружка с остывшим чаем. Пальцы сжимают керамическую ручку так сильно, что костяшки побелели. За окном темно, только фонарь через дорогу мигает, бросая тусклый свет на мокрый асфальт. В соседней комнате спит наш сын, Артёмка, его мягкое посапывание доносится через приоткрытую дверь. А Саша… Муж, который ещё вчера был моим миром, сейчас где-то там, за стеной, играет в приставку, будто ничего не произошло. Будто четыре часа назад я не узнала, что он мне изменял. Будто моё сердце не разлетелось на миллион осколков...