— Закажем пиццу? Или у тебя есть силы на что-то более изысканное? — голос Вадима прозвучал из гостиной. Он уже расслабился после работы, переоделся в домашние штаны и старую футболку. — Давай пиццу, — отозвалась Дарья с кухни, вытирая руки о полотенце. — Что-то готовить сегодня нет никакого настроения. Обычный вечер вторника. Тихий, уютный, предсказуемый. Тот самый вечер, который ещё час назад казался ей оплотом стабильности в этом суетливом мире. Она подошла к окну, посмотрела на огни города внизу...

— Дашенька, ну что ты как неродная? Мы же тебе добра желаем! — голос свекрови, Натальи Геннадьевны, сочился таким приторным мёдом, что у Дарьи свело скулы. — Представь только: большой дом, сад, банька по субботам! Все вместе, одной дружной семьёй! Дарья молча помешивала ложечкой остывающий чай в своей кружке. Она сидела за тесным кухонным столом в их с Василием «двушке», чувствуя себя, как в ловушке. Напротив неё — свекровь, вся такая правильная, в белоснежном переднике поверх домашнего платья, рядом — золовка Людмила, лениво ковыряющая вилкой остатки пирога...