Когда мне было всего двадцать три, я стояла в загсе в простом кремовом платье и думала, что жизнь наконец-то складывается. В коридоре пахло влажными бумагами и хризантемами, по мраморному полу гулко стучали каблуки чужих невест, а Игорь держал меня за руку и шептал в ухо: — Ну всё, жена… Теперь у нас с тобой всё будет по‑настоящему. Я верила. У меня была доставшаяся от бабушки двухкомнатная квартира в нашем провинциальном городе, ещё сырая после старого ремонта, с облупленной краской на подоконниках, но своя...