Зеркало в прихожей старой «сталинки» на окраине Москвы отражало женщину, которую я сама с трудом узнавала. Вместо привычной Алисы Громовой — медиа-магната с миллионной аудиторией, чье лицо украшало обложки digital-изданий, — на меня смотрело серое, почти бесплотное существо. На мне было пальто, купленное вчера в подвале у метро за триста рублей. Оно пахло сыростью, нафталином и чужим отчаянием. Один карман был надорван, а на локте красовалось пятно, которое, казалось, въелось в грубую шерсть еще в эпоху перестройки...