Нина Сергеевна стояла на лестничной площадке и снова пыталась вставить ключ в замок. Ключ входил криво, упирался в новую сердцевину и не поворачивался. Она вынимала его, смотрела на бороздки, будто они могли за минуту измениться, и снова с силой толкала в щель. За дверью стояла Дарья. Не у глазка, не у ручки, а чуть в стороне, у стены, где висела старая полка для сумок. В подъезде пахло сырой обувью и чужим ужином, и этот обычный вечерний запах почему-то помогал ей держаться: всё вокруг было простым, настоящим, без тех объяснений, которыми её полгода кормили вместо уважения...