Часть 1 – Ты что, правда хочешь развестись после двадцати трех лет брака? - спрашивает меня муж, опираясь на столешницу и скрестив на груди руки. – Знаешь, Саш, если бы ты спросил меня об этом пару дней назад, я, наверное, покрутила у виска и рассмеялась бы над твоей шуткой. Но сейчас… Я сузила глаза и взглянула на своего красивого мужа, который, как сказала бы моя мама, был «красивым, но чужим». – Зная, что все эти годы ты изменял мне, предавал наши чувства и спал с другой женщиной, - я почувствовала, как к горлу подступают слезы...

Она сказала это так спокойно, будто перечисляла покупки по чеку, но пальцы дрогнули над крышкой потерянной временем коробки из-под туфель: — «Все подруги твердили мне: иностранцы — это счастье. Я тогда не знала, что эта “сказка” обернётся испытанием на всю жизнь». Он — не был здесь. Здесь была кухня, где чайник кипит дольше совести, чистая скатерть с едва заметным лимонным узором, хрустящая тишина раннего вечера. Она — была. С прямой спиной, с тем самым жестом хозяйки, которая привыкла чинить мир нитками и булавками...