Ты стоишь на берегу. Ветерок, как будто специально отрегулированный природой для романтики, треплет волосы. Листья клёна медленно опадают, как будто снимают кино про осень. А в руках у тебя — сетка. Не та, что в супермаркете за овощами, а та, что «ну, просто погляжу, может, что само заплывёт». Знакомо? А потом — хруст ветки. Тени между деревьев. И голос: — Документы на орудие лова, пожалуйста. Ты думаешь: «О, блин… я же просто хотел бабушке щец наварить!» Но нет. Уже не просто. Теперь ты — нарушитель...