Дарья вошла в кухню и пару секунд стояла, глядя на Артёма. Он сидел за столом в спортивных штанах, ел творог с клубничным джемом и листал ленту на телефоне. На столе – разлитый чай, сметана на скатерти и почему-то отвертка. – Артём, что это? – она ткнула пальцем в беспорядок. – Завтрак, – спокойно ответил он, не поднимая глаз. – А отвертка зачем? – Шкаф на балконе крепил. Развожу порядок в этом хаосе. Дарья молча вдохнула. За последний год она научилась дышать перед тем, как говорить – иначе каждая фраза превращалась бы в скандал...

Осеннее солнце клонилось к закату, щедро раскрашивая небо в оттенки спелой сливы и расплавленного золота. На краю села, где поля переходили в густые заросли, показалось деревенское стадо. Пыль, поднятая копытами, висела в воздухе, словно золотистая вуаль, окрашиваясь в багряные и оранжевые тона уходящего дня. Позади стада, как всегда, неторопливо шагал старый пастух, дед Ефим. Его лицо, изрезанное глубокими морщинами, казалось высеченным из старого дерева. В руке он держал длинный, потертый кнут, которым ловко, направлял отбившихся от стада животных, возвращая их в строй...