— Тамара Ивановна, я серьёзно говорю — хватит на шее у нас висеть, — Кристина не подняла глаз от телефона, листая истории подруг в социальных сетях. — Пора бы и съехать. Тамара Ивановна медленно поставила чашку с кефиром на стол. Восемнадцать лет проработала заместителем директора по финансам на «Металлурге», привыкла к цифрам и документам. Привыкла, что правда всегда в справках, а не в эмоциях. — А ты с Димкой разговаривала об этом? — спросила она негромко. — Он всё понимает, просто стесняется сказать, — невестка продолжала скроллить экран...

— Прописывай меня, Алин, — сказал Стас будничным тоном, будто речь шла о покупке хлеба. Он стягивал через голову свитер, и голос его прозвучал глухо, но требовательно. Алина замерла с чашкой чая на полпути ко рту. В воздухе повисла звенящая тишина, нарушаемая только тиканьем настенных часов в коридоре — старых, еще маминых. — Что, прости? — переспросила она, стараясь, чтобы голос не дрогнул. — Говорю, прописку мне сделай. Постоянную. Я не собираюсь тут жить на птичьих правах, — повторил он, уже освободившись от свитера...