— Половину, Оля. Ровно половину. По закону. Игорь произнёс это так, будто зачитывал приговор. Голос его, обычно мягкий и чуть виноватый, сейчас обрёл металлическую твёрдость. Он стоял посреди их маленькой гостиной, прямой, как аршин проглотил, в своём лучшем костюме, который надевал только на свадьбы и похороны. В руке он сжимал папку с бумагами, словно это был жезл полководца, дарующий ему право повелевать. Ольга, сидевшая в старом кресле с чашкой остывшего чая, медленно подняла на него глаза. Она только что вернулась с работы, уставшая, вымотанная весенней слякотью и бесконечными отчётами...

В юности я считала, что один из главных козырей – это красота. Вернее не столько красота в женском понимании этого слова (мы можем от чистого сердца назвать красавицей и 80-летнюю), сколько мужская ее версия. Молодость, фертильность, сексопригодность... Короче говоря, то, что сейчас в сети называют не очень-то приличным словечком "вдувабельность". Сама себя я не считала красивой, но втайне иногда фантазировала, как бы сложилась моя жизнь, обладай я этим волшебным даром. Будь у меня ноги подлиннее, например...