Ты стоишь у кухонной мойки. На часах половина одиннадцатого вечера. Правая рука по локоть в пене от «Фейри», левая автоматически скроллит ленту запрещенной соцсети. Там — она. Бывшая коллега Ленка. Стоит на фоне то ли Альп, то ли просто хорошего фильтра. В руках — холст. Она пишет картину маслом. Подпись: «Наконец-то я нашла себя и открыла студию». Ты смотришь на свои красные, распаренные руки. Внутри что-то обрывается с тихим звоном разбитой чашки. Твоя мечта — тоже про творчество/бизнес/свободу — лежит где-то на антресолях памяти, покрытая толстым слоем пыли и жира от жареной картошки...