Это был обычный осенний вечер. Дождь барабанил по карнизу, создавая тот самый уютный, но немного тоскливый ритм, который часто навевает мысли о прошлом. Я сидел на кухне у своей бабушки, пил чай с мятой и смотрел, как она перебирает старые фотографии. Её руки, покрытые сетью морщин, двигались медленно, с нежностью касаясь пожелтевших уголков карточек. — Вот здесь мне сорок, — сказала она, улыбаясь. — Я тогда все время думала о том, как бы поскорее вырастить детей, чтобы стало легче. А вот здесь — пятьдесят...