Как жить, когда тебе говорят: «Прости и забудь», — будто прощение это не рана, а кнопка, которую можно нажать, и всё внутри снова станет ровным, тёплым, правильным? Как жить, если ты вроде бы и правда простил, но внутри всё равно остаётся холод — не злой, не мстительный, а именно холод человека, который однажды понял: можно отпустить обиду и всё равно больше не захотеть подставлять сердце туда, где его уже ломали? Я замечаю это в мелочах, потому что в больших жестах люди часто врут красиво, а в мелочах — нет...