– Настенька, ну как ты можешь такое говорить? – голос матери дрожал, но в нём уже проступала привычная укоризна. – Мы же твои родители. Ты же не чужая. Настя сжала телефон сильнее, чувствуя, как ладонь становится влажной. Она стояла у окна своей маленькой квартиры на пятом этаже, глядя на заснеженный двор, где дети катались с горки. Обычный декабрьский вечер. За окном мягко падал снег, а внутри всё кипело. – Я не чужая, – тихо сказала она, стараясь держать голос ровным. – Но вы сами сделали так, что я чувствую себя чужой...