Я стояла перед зеркалом и поправляла лямку нового платья. Темно-синий бархат, глубокий вырез, который я сочла уместным для пятничного вечера. Мне тридцать восемь, и я давно перестала верить в сказки, но надежда - чувство иррациональное. Оно живет где-то в подреберье и начинает предательски трепетать, когда мужчина, который тебе симпатичен, приглашает не «погулять в парке под дождем», а в один из лучших итальянских ресторанов города. Его звали Игорь, пятьдесят один год. Подтянут, ухожен, седина на висках выглядит благородно, а не как признак увядания...