31 декабря 2003 года. Санкт-Петербург встречал последние часы уходящего года в привычной праздничной суматохе. На улицах толпились люди с ёлками и пакетами, где-то на углу продавали мандарины, в воздухе витал едва уловимый запах хвои, а окна домов постепенно расцвечивались разноцветными гирляндами. Казалось, что город готовится к чуду, к тому самому, что обещает каждый Новый год, хотя бы на один вечер подарить всем надежду. Но в старинной квартире на Васильевском острове, с высокими потолками и массивными дубовыми дверями, происходило совсем другое – тихое, личное, страшное...