— Войдите, — раздается изнутри хриплый голос. «Только бы там не было Рокотова, пожалуйста!» — молюсь про себя. И надо же — срабатывает: его там нет. Внутри только полноватый лысый режиссер. Хотя расслабляться рано, Максим Романович может появиться в любую минуту. Режиссер спешно протирает лоб мятым платком, убирает его во внутренний карман жилетки болотного цвета и привстает с места. — Радковский Владимир Игнатович, — представляется он и тянет мне руку. — Кира Васнецова, — говорю в ответ, подхожу ближе и пожимаю его ладонь...

- Вер... Я похож на идиота?.. - Честно сказать? - устало свожу брови. - "Але... - Алинкиным жестом подношу растопыренные пальцы к уху, как телефон. - У меня тут муж Карлсона ищет. Нам в какое отделение?". Протирает руками лицо, делает вдох поглубже. - Смешно. Я ерундой занимаюсь? - Ну, конечно. Ни с кем я не общалась. И... никаких переписок не было. Я же говорю, Карлсона придумала Алина. Написала мне что-то от его лица. Сохранила контакт. Я уж не стала ее сдавать. Удалила просто все сообщения. - Зачем она это?? - цокает он...