Зоя стояла у плиты и мешала гречку, но думала совсем не о ней. — Марк, ты представляешь, опять три побега срезаны. Ровно под корень, — сказала она, не оборачиваясь. — Каких побега? — Марк поднял глаза от телефона. — Пионов. Тех самых, которые я два года выращивала. Я их пересчитывала утром, было одиннадцать кустов, а теперь на трех верхушки как языком слизало. — Может, кроты? — Марк усмехнулся, зная, что шутка не пройдет. — Кроты не пользуются секатором, Марк. Там срез ровный, как по линейке. Кто то приходит и режет...