Тишина за столом была густой и липкой, как остывший жир на тарелке. Она звенела, давила на барабанные перепонки, заставляла вздрагивать от любого звука. Стук вилки о фарфор. Глухой скрежет ножа, отделяющего белое мясо от кости. Громкий, почти непристойный в этой тишине, глоток воды, который сделал Вадим. Елена смотрела не на мужа, а на его руки. Длинные, сильные пальцы с аккуратно подстриженными ногтями. Руки программиста, привыкшие к клавиатуре, но сейчас они с какой-то брезгливой методичностью расчленяли ее курицу...

Мой мир когда-то держался на трех китах: аромате свежесваренного кофе по утрам, тихом шелесте страниц книги перед сном и теплых объятиях моего мужа Димы, когда он возвращался с работы. Наша двухкомнатная квартира была не просто стенами и мебелью, а настоящей крепостью, нашей личной вселенной, выстроенной из маленьких ритуалов и больших планов. По воскресеньям мы пекли яблочные пироги, запах корицы от которых, казалось, въелся в саму ткань диванных подушек. По вечерам, укутавшись в один клетчатый...