— Тём. Опять три тысячи. Двадцать третьего числа, как часы бьют. Марина сидела за кухонным столом, подсвеченная синим огоньком телефона, и палец её застыл над строчкой в приложении, над самой цифрой, что засела занозой. Артём стоял у плиты в одних трениках, с чайником в руке, и вид имел человека, которого поймали не там, где надо, и не за тем. — Мариш, ну чего ты. Матери. На лекарства. — На лекарства в прошлый раз было. И в позапрошлый. — Она отложила телефон экраном вниз, чтобы не мозолил. — У твоей матери лекарств уже на аптеку хватит...