«Нет, Мариночка, этот бежевый тюль — совершенно безвкусно. Пошлятина», — голос свекрови звенел в моей собственной гостиной. Она стояла посреди комнаты, картинно приложив к губам палец, а мой муж, Игорь, одобрительно кивал. Они уже все решили: в моем доме будут новые шторы, в моем кабинете — его мебель, а мой бизнес, который я строила потом и кровью, станет «нашим». Они смотрели на меня с презрительной жалостью, как на сломленную вещь, не подозревая, что я не плачу в подушку по ночам. Я тихо собираю документы...

Тихая, деятельная любовь часто остается незамеченной, пока ее не потеряешь. Погоня за яркими эмоциями и страстью, не подкрепленная глубиной и ответственностью, неизбежно ведет к разочарованию и саморазрушению. Любовь, как окончательно поняла для себя в свои тридцать два года Марина, бывает двух видов. Одна похожа на старый, но любимый кашемировый плед: предсказуемо теплая, пахнущая домом, пылью из книжного шкафа, ванилью из духовки и безнадежной, оглушающей скукой. Другая — на ледяной коктейль...