Запах антоновки всегда возвращал меня в детство. Бабушка Анна Савельевна резала яблоки тонкими дольками, складывала в розетку с синими цветочками и говорила: — Ириша, дом — это не стены. Дом — это место, где тебя никто не выгонит. Я тогда не понимала, зачем она так говорит. Просто кивала, жуя сладкую мякоть, и смотрела, как солнце ложится полосками на её кухонный стол. Трёхкомнатная квартира в Нижнем казалась огромной. Высокие потолки, скрипучий паркет, узкие коврики в коридоре — всё это было моим миром каждые каникулы...

Алина поставила тяжелую сумку на пол и потянулась к замку. Три месяца на даче пролетели незаметно. Теперь пора возвращаться к городской жизни, к работе, к привычным делам. Ключ повернулся легко. Слишком легко. — Странно, — пробормотала она. — Вроде закрывала на два оборота. Дверь распахнулась, и Алина замерла. В прихожей висели чужие пальто. На полу стояли незнакомые тапочки. А из кухни доносился запах жареной картошки и голос ведущего утренних новостей. — Что происходит? — Алина шагнула внутрь и огляделась...