Дверь в квартиру распахнулась так, что чуть не слетела с петель. Сергей Матвеевич Воронцов стоял на пороге кухни, скрестив руки на груди. Его лицо, обветренное годами у мартеновских печей, было каменным. — Значит, вот он, твой герой, — процедил он, глядя на худощавого парня, который неловко жался у батареи. Полина шагнула вперёд, закрывая собой Артёма. — Папа, прекрати. Он просто пришёл познакомиться. — Познакомиться, — повторил Сергей Матвеевич с презрением. — А кем ты работаешь, познакомиться пришедший? Артём выпрямился, стараясь звучать твёрдо...