Свадьба прошла скромно, без пышных торжеств и бесконечных тостов. Мы с Димой расписались в загсе, отметили с родителями в кафе и вернулись домой — в мою двухкомнатную квартиру на четвёртом этаже панельной девятиэтажки. Бабушкино наследство, которое я три года приводила в порядок: меняла проводку, клеила обои, покупала мебель на накопленные деньги. Каждый угол этой квартиры помнил мои руки, мой выбор, моё терпение. — Наконец-то дома, — выдохнул Дима, сбрасывая туфли в прихожей. — Жена моя. Я улыбнулась, чувствуя, как внутри разливается тёплая волна...

"Тебе здесь не рады", – донеслось до меня тихое, но отчетливое эхо старческого голоса. Обернувшись, я заметила на лавочке у входа пожилую женщину в платке. Она пристально смотрела на меня, и в её взгляде не читалось ни злости, ни простого любопытства, лишь какая-то глубокая, давняя грусть. Я приехала сюда для знакомства с родителями моего будущего мужа, Станислава. И мое скромное платье, выбранное специально для этого случая, казалось теперь идеальной ширмой. Никто не подозревал о моем истинном положении...