Ключи лежат на ладони, холодные, тяжёлые, с жёсткими зубцами, которые впиваются в кожу. Я сжимаю их в кулаке, и металл отдаёт в костяшки пальцев тупой, реальной болью. Господи, неужели у меня есть своё жильё?! В груди щемит не радостно, а тревожно, будто я взяла в руки что-то хрупкое и безумно ценное, что вот-вот может разбиться. – Ну что, хозяйка, заходим? – голос Руслана звучит бодро. Он стоит сзади, держит тяжёлый ящик с инструментами. Рядом Миша. Высокий, чуть сутулящийся, в наушниках, что висят на шее...