Элеонора — для коллег просто Эля — всегда знала цену деньгам. Не ту цену, которую диктуют ценники в бутиках на Кузнецком мосту, а ту, что измеряется бессонными ночами, литрами остывшего эспрессо и жесткими дедлайнами в архитектурном бюро. В тридцать два года она была ведущим проектировщиком, женщиной, которая «сделала себя сама», и, по совместительству, основным финансовым столпом своей семьи. Её муж, Вадим, был человеком творческим и, как он сам выражался, «находящимся в вечном поиске своего истинного призвания»...

Май в этом году выдался неприлично жарким. Моя дача — мой «Тихий уголок» — утопала в цветущих пионах. Их тяжелые, нежно-розовые шапки источали такой густой аромат, что кружилась голова. Я стояла на веранде, вдыхая этот запах счастья, и не знала, что через час воздух здесь пропитается ядом человеческой алчности. Подъехавший к воротам серебристый внедорожник нарушил идиллию. Из машины вышла чета Белоцерковских — мои сваты. Игорь Петрович, вечно надутый, как индюк, в дорогом льняном пиджаке, и Тамара, чьи губы всегда были сжаты в узкую полоску, будто она только что лизнула лимон...