Таня стояла посреди кухни, затаив дыхание, словно сапер перед перерезанием красного провода. Перед ней, на кухонном острове из искусственного камня, развернулась настоящая гастрономическая панорама. Хрустальные салатники, доставшиеся Изольде Павловне еще от бабушки-генеральши, были наполнены так, что могли бы украсить обложку кулинарного журнала. Она потратила на этот стол не просто деньги. Она вложила в него душу, нервы и три недели бессонных ночей, проведенных в поисках идеальных рецептов. — Танюша, — голос мужа, Олега, донесся из гостиной, прерывая ее медитацию над тарталетками...

Грязный, пыльный, с тяжелым запахом старости и сырости, ковер лежал посреди нашей новой, ещё почти пустой гостиной, как дохлая собака. Красный, когда-то, сейчас он был какой-то буро-грязный, с протёртыми до основы пятнами и вытертыми бахромками по краям. По углам торчали нитки, в середине зияла дыра размером с блюдце, а от него несло так, будто его десять лет держали в сыром подвале. — Лена, это вообще нормально? — голос у Миши дрожал от злости. — Это… это что такое? Я молча смотрела на ковер, на...