Я вообще не из тех женщин, которые бегают по свиданиям как на работу. У меня работа уже есть. И, честно говоря, одной мне вполне хватало. Я работаю в бухгалтерии при небольшой оптовой фирме. Коллектив у нас женский, шумный, местами добрый, местами такой, что лучше бы молчал, но всё равно родной. Утром кофе, потом счета, потом кто-то ругается с поставщиками, кто-то ищет зарядку от телефона, кто-то рассказывает, что у него муж опять купил не тот хлеб. В общем, обычная жизнь. Мне сорок два. Разведена я уже шесть лет...

В тот вечер Анна возвращалась домой с каким-то странным ощущением внутри. Не злость, не усталость — хотя и того, и другого хватало с избытком. Скорее, это было тихое, вязкое раздражение, которое копится месяцами, а потом вдруг становится тяжёлым, как мокрый снег. Она сама не могла бы объяснить, в какой момент всё стало именно так, но чувствовала — что-то давно идёт не туда. В подъезде пахло сыростью и чужими ужинами. Кто-то жарил лук, кто-то варил суп, и этот запах, смешанный с тёплым воздухом, почему-то показался особенно неприятным...