– Я тут подумал, – сказал он, не глядя мне в глаза. – Было бы правильно… если бы мы переписали квартиру на маму. Так безопаснее будет. Мало ли что. Он сидел за столом, вертел в пальцах ложку, как будто это был карандаш, а перед ним – рабочая черновая версия будущей жизни. Только вот обсуждали мы не проект, а мою собственность. Квартиру, которую я купила задолго до встречи с ним. – Что? – переспросила я, даже не сразу поняв, что он говорит всерьёз. – Ну, в случае чего... – Он криво усмехнулся. – В наше время всякое бывает...

1. Столик в кофейне у окна Лена называла походы сюда приёмом у психотерапевта. Запах свежесмолотого кофе всегда спасал её лучше всякой психотерапии – бесед, капель, таблеток. В маленькой кофейне в конце соседней улицы пахло корицей, карамелью и чем-то ещё – тёплым, домашним, почти безопасным. Дома ей никогда не удавалось достичь подобного запаха – даже при наличии дорогого кофе в зёрнах, отличной мельницы и кофеварки Она приходила сюда уже третий месяц подряд, занимала свой столик у окна, доставала планшет и рисовала – людей, силуэты, а иногда собственные страхи...