Ключ висел у Влады на шее на красной атласной ленточке и, пока она стаскивала сапоги, постукивал о пуговицы куртки. — Это что у тебя? — Бабушкин. Запасной. — Она выудила ключ из-под шарфа и показала мне на раскрытой ладони, как показывают пятёрку. — Чтобы я с пятого класса сама приходила. Гоша у неё за спиной вешал куртку. Вешал долго, будто крючок был новый и он ещё не разобрался, как тот устроен. — Откуда сама приходила? — спросила я. — Ну мам. Из гимназии. — Влада посмотрела на меня с той снисходительной жалостью, с какой десятилетние смотрят на взрослых, забывших очевидное...