Начало романа. Глава 7. Насмешка судьбы, или провал во времени «Итак, надо прикинуть, сколько дней мне придётся грести на вёслах. А какое направление выбрать? Легко сказать: выбрать направление. Куда течение понесёт, туда и поплыву, – размышлял Строганов, отправляясь в путь. – И не обязательно в цивилизованную страну, лишь бы к нормальным людям. А там будет видно, как послать весточку на родину. Но связи с остальным миром здесь может не быть и на сотни километров вокруг. Нет! Прочь грустные мысли...

Сергей молча ковырялся в миске с остывающим борщом, стараясь утопить взгляд в густой алой глубине, где тонула ложка сметаны. Воздух на кухне, обычно пахнущий свежим хлебом, был сегодня густым и тяжёлым. — Сереженька, ну скажи хоть что-нибудь. Хоть слово. Я же не враг тебе, — голос Анны Ивановны дрогнул, и она присела напротив, положив на стол руки, испещренные тонкой сетью прожилок, похожих на старые карты забытых дорог. — Лизка — золото, а не девушка. Учительница, душа светлая, руки золотые. И ко мне, старухе, как родная...