Ирина медленно открыла дверцу холодильника, и её лицо тут же исказилось от недовольства. Взгляд скользил по скудному содержимому: пара яиц на дверце, засохший кусок сыра в пластиковом контейнере, полупустая банка маринованных огурцов. Спустя пару секунд она издала протяжный вздох и, скривив нос с явным презрением, произнесла: – Н‑да, похоже, слухи правдивы. Её глаза задержались на кастрюле с остатками супа, стоявшей на средней полке. Жидкость в ней потемнела, на поверхности плавали застывшие капли жира...

Есть в Москве такая улица, которую строили всерьёз. Не наотмашь, не «понакатанной», без гипсокартона толщиной с обиду младшего брата. Дом получился как конфетка: фасад строгий, подъезд широкими плитами, два лифта — один даже не скрипит (редкость, сродни единорогу). Двор просторный, клумбы живые, а не вымершие в третий день. Короче: маленькая Швейцария на окраине столицы. Там и приобрела квартиру моя подруга, Ирина. Женщина спокойная, с глазами, в которых отражается вера в коммунальное будущее. Она говорила: — Тут будет цивилизация...