— Какого чёрта ты отобрал у моего сына от первого брака подаренные бабушкой деньги на день рождения, чтобы пропить их с друзьями в бане? Ты украл у ребенка мечту о велосипеде, потому что тебе «не хватало на поляну»? — визжала жена, обнаружив заплаканного ребенка и перегар мужа. Антон стоял в дверном проеме кухни, привалившись плечом к косяку, словно мешок с картошкой, который неудачно сгрузили в угол. Его лицо, пунцовое и распаренное после парилки, лоснилось жирным блеском, а глаза, мутные и расфокусированные, блуждали где-то в районе Марининого уха, не в силах зацепиться за взгляд жены...